The Bookish Hijabi Writes

یہ ذکر ہے اُس وقت کا جب    میں نے  فلسطین کے روح فرسا حالات و واقعات کو  قلم کی روشنائی اور خون جگر سے سینچنے کا عزم بالجزم کیا تھا۔ جب سورج نے کرہ فلسطین پر آگ اُگلی اور ایسی اُگلی کہ ارضِ فلسطین کا سينہ دہک اُٹھا، وہ زندہ لاشوں کی بھٹّی بن گئی! کیا معصوم بچے, کیا خوبصورت دوشیزائیں, کیا مرد و عورت سبھی اس آگ کے شراروں کا لقمہ بن گئے، جل کر بھسم ہو گئے۔     اُن سفّاک آتشیں پنجوں نے بہادر نوجوانوں کو بھی نہ چھوڑا جن کی جوانی پر اُن  کے  بوڑھے  ماں باپ کو نازتھا، جن کے بازوئوں کی بے مثل قوت اُن کی بہنوں کا  مان  ہوا کرتی تھی۔                                                        وہ بے رحم اور خونخوار آگ فطری نا تھی۔ بلکہ مغربی قوتوں کی داشتہ "امریکہ"  کے ناجائز بچے "اسرائیل" کے کمینے پن، بغض اور بزدلی کی آگ تھی۔  جس کی سیاہ لپٹوں میں پوری دنیا آ گئی۔  اور میرا دل، میرا نا...

            Mother, I didn’t visit your grave, for I knew you never died. Whoever announced your death spoke a lie. It wasn’t you who faded— it was a color that dulled, a flower that withered, the sun that bled and finally set. Do they still believe it was you? Nonsense! Nothing has changed in you. Every bit of your blood flows through my veins, carrying all your scars and flaws. Your fingers breathe through my hands, wearing your worn and weathered touch. Your scent lingers in my limbs, drawing their attention to you. Whatever I cook, whatever I prepare, I enter the same kitchen you once graced with your presence. When I peel an onion, I feel your tears welling up  in my eyes. When I try a new recipe, I find you leaning against the basin, stirring the gravy. Nothing has altered in the haven you sheltered. When my brother cracks a joke, I find you smiling on my lips. When he fusses, your scowl reflects in me. Your heartbeat thrums within my chest. Your...